Ao trovador Manuel de Novas

• O PROGNOSTICADOR
  
  O prognosticador putativo
  gritava — eu ouvi, lá longe
  no Mindelo terra-longe…
  
  «O mundo dói-me,
  dói-me mil vezes à velocidade da luz…
  e ter tudo é ter nada
  pois tudo o que se lega ao mundo
  somos nós, em pó
  ou cinzas
  ou letra,
  nós!
  
  Ou será que, diz-me, ser
  excremento animal…
  isso: (bosta para fogão,
  brasa de noites-amantes,
  anseio de ser na pele diamante
  da rosa fresca que amo e é minha)
  em ouro vale o esquecimento?
  
  A morna que fica para sempre ardendo
  diz, diz para esses outros novos:
  compensa, ó gente nova!, não ser
  essa coisa velha que se chama pessoa?»
  
  Imagem: Stonehenge, Salisbury, Inglaterra